L’amour, c’est un mot de 2 lettres- Moi

Guest Contributor Dark Mosaic

Elle fixa son gros visage sans émotion alors qu’elle glissait de haut en bas de son pénis. Il léchait ses grosses lèvres avec plaisir, n’osant pas enlever ses yeux lourdement paumés de son entrejambe en expansion. Son visage est devenu de plus en plus tordu dans une passion frénétique alors qu’il approchait de son apogée. Elle détestait son visage de sperme. Il lui donnait envie de vomir sur lui et de le frotter dans chaque ouverture de son corps. Cela lui apprendrait à apprendre un meilleur visage de sperme.

Elle ne pouvait plus regarder. Elle leva les yeux vers les rideaux de soie du lit à quatre poteaux. C’était une raison pour laquelle elle avait accepté de le baiser. En fait, qui avait un lit à quatre places à notre époque? C’était tellement vieux jeu.

Il a commencé à saisir ses abondantes fesses plus fort, alors elle a accéléré, saisissant sa poitrine pour l’équilibre. Elle a gardé son rythme jusqu’à ce qu’il vienne, frissonnant sur elle, et poussant son sperme visqueux dans son utérus. Elle se laissait tenir fermement pendant qu’il jouissait de la queue de son orgasme, ses spasmes corporels forçant le sien à basculer. Elle a feint un gémissement qui était à mi-chemin entre un cri et un bâillement. Il est tombé pour elle et secoué son plus fort.

Après que les vibrations se furent arrêtées, elle se leva doucement de lui, se mit à ce qui était devenu son côté du lit, et s’endormit promptement.

Demain était un autre jour pour cette connerie. Mais ce lit en valait la peine. Elle s’est blottie plus profondément dans les oreillers mous.

Le lendemain, au beau milieu d’un autre morceau de tarte aux pommes dans sa bouche, alors qu’elle s’étendait sur une couette colorée, elle fut brutalement réveillée par une vigoureuse secousse. M. Koffi ne l’a jamais secouée comme ça s’il voulait une autre baise. Il l’a simplement retournée, endormie ou non, et lui a enfoncé son pénis dur, ignorant ses grognements de douleur. Elle jouait avec son clito quand ça devenait trop douloureux.

Mais cette secousse vigoureuse n’était pas justifiée. Elle se retira de son sommeil, dans l’intention de crier, quand il murmura d’urgence : «Dépêches-toi! Ma femme arrive! »

Elle n’avait pas besoin d’autres spécifications. Elle est sortie du lit en se glissant doucement dans sa robe, a pris ses pompes et son sac et est sortie par la fenêtre. Là, il fallait faire attention; les avant-toits étaient glissants à cause de la légère bruine de la veille. Elle marchait prudemment vers la gauche, tout le temps, écoutant les bruits qui se passaient dans la chambre. Enfin, elle entendit la douce voix d’une aristocrate Fante dans la chambre dont elle venait de sortir. Elle a suivi son exemple pour glisser par la fenêtre dans la salle d’entreposage juste en dessous, laissant tomber ses talons aussi tranquillement que possible sur les carreaux avant de glisser. La porte de stockage était ouverte comme d’habitude. Elle s’est précipitée vers la porte d’entrée et est sortie dans l’immense enceinte couverte de gravier. Elle a rencontré le gardien de sécurité qui lui a simplement fait un clin d’œil et a ouvert la porte pour qu’elle passe.

Enfin, elle était dans les rues, les rues bien goudronnées d’East Legon, ne se souciait pas de son apparence dans son enveloppement violet sexy couchant au hasard sur son corps nu, portant ses pompes dans une main et une petite pochette dans l’autre. Elle a fait signe à un taxi de s’arrêter et est entrée.

« Haatso, Ecomog », elle a chuchoté sans cesse sa destination. Le chauffeur de taxi s’est tourné pour la regarder, a souri et a décollé.

Elle regardait sans aucun intérêt les bâtiments se rétrécissant au fur et à mesure qu’ils passaient. Ses pensées ne lui disaient rien, ne formulaient aucune question, ne suggéraient aucune réponse, n’offraient rien. Comme d’habitude. Si ses pensées étaient une maison, ce serait une vieille maison, assise sur un champ mort. Elle serait couverte de toiles d’araignées.

Elle serait bancale et brisée. Elle garderait des souvenirs qui s’attardent comme des fantômes d’esprits condamnés perdus à leur manière éternelle. Il ne dirait rien, mais gémit avec l’âge et s’use, peu à peu jusqu’à ce que les termites prennent le dessus. Ça ne représenterait qu’une fraction de sa vie.

Elle dériva dans les allées tranquilles de cette vieille maison branlante, bombardée de souvenirs qu’elle avait choisi d’oublier ; une peinture ici, une photographie au hasard là qui décorait les murs sales attirèrent son attention pendant de courtes périodes. Elle a vu le sourire tordu de son père dans celui-ci. Il avait toujours un sourire comme une sangsue. Pas qu’il lui ait jamais souri. Elle ne l’avait vu sourire qu’une seule fois : quand maman l’avait informé au milieu des larmes qu’elle ne le dérangerait plus jamais avec les besoins de sa fille. Puis, à 8 ans, sa mère l’avait empaqueté loin de la maison de sa deuxième femme.

Elle s’était retournée pour le regarder, se demandant s’il changerait d’avis, si leurs formes impuissantes lui feraient changer d’avis. Ce n’était pas le cas. Au lieu de cela, il avait appelé sa demi-sœur et lui avait demandé de s’asseoir sur ses genoux. C’était la dernière fois qu’elle le voyait.

Maintenant, cette photo-là était assez jolie. Elle avait couru à la bibliothèque après l’école. Elle devait arriver tôt pour pouvoir partir à un moment raisonnable. Sa mère lui donnait une bonne fessée si elle arrivait trop tard pour l’aider à cuisiner. Elle a été couchée dans un coin de la pièce, sans être dérangée par le monde, lisant sa vie. Elle a apprécié la série Sweet Valley High. Le drame de leur vie à l’école a rendu la sienne irréelle, morte même.

Cette peinture dégueulasse la faisait grincer des dents. Il était si vieux qu’elle avait du mal à distinguer les figures gravées sur la toile fatiguée : trois enfants dans une pièce secrète ; elle-même et deux garçons. Leur moi sexuel de onze ans voulait explorer. Elle s’était déshabillée pour que les garçons admirent son corps. Ses seins étaient encore plats bien qu’elle priait chaque jour pour qu’ils deviennent aussi gros que celui d’Afua. Afua avait tellement d’attention de la part des garçons de la classe parce qu’elle était la seule avec des seins. Mais les garçons étaient obsédés par le miracle charnu entre ses cuisses. Quand ils se déshabillaient, elle était impressionnée par ce qui se trouvait entre leurs cuisses. Elle s’est couchée et ils ont essayé de mettre leurs serpents en elle comme ils l’avaient vu dans les films.

Maintenant, cette image ici. Elle était fière de celle-ci. Elle avait gagné un prix scolaire pour être la meilleure de sa classe de littérature. Maman avait été si heureuse. Elle avait pris le certificat brillant et l’avait caché dans son tiroir, sous tous ses vêtements. Personne ne pouvait donc lui enlever cela.

C’était un autre cas d’école. Son enseignante l’a échoué à un test. Ce n’est pas qu’elle n’avait répondu à aucune des questions correctement. C’est qu’elle n’avait pas acheté le livre de l’enseignante; un tas de photocopies que l’enseignant a fait passer pour un manuel. L’enseignante avait écrit la merde elle-même et cherchait un moyen rapide de faire de l’argent de ses étudiants. Elle ne l’avait pas su alors. Tout ce qu’elle savait, c’était que ce manuel était très important pour réussir à ses examens. Mais sa mère n’avait pas d’argent.

Cette photo était le début de ses vrais malheurs. Maman avait été tuée par un camion roulant à toute vitesse. Elle avait essayé de traverser la rue pour obtenir du sel. Il y avait trop de sang pour voir la forme de sa mère. Tout est mort ce jour-là.

Elle est rapidement passée à l’image suivante. Elle avait faim, si faim. Elle a mâché la gomme rose de ses joues, se demandant quoi faire aujourd’hui pour la nourriture. Elle s’est assise sur son drap nu sur le sol dans une pièce qu’elle partageait avec une famille de sept personnes. Elle avait à peine assez pour un olonka*  de riz. Elle a gratté une zone sur le sol froid avec une petite pierre, marquant un sillon profond à côté de son gros orteil.

Elle avait rencontré M. Boadu pour la première fois dans cette photo. Ce jour-là, pour la première fois de sa vie, elle fit une folie. Papaye avait été son premier arrêt. Le riz frit et le poulet grillé n’avaient jamais goûté mieux à aucun de leurs clients. Depuis ce jour, les choses sont devenues meilleures. Elle a juré de ne jamais y retourner.

Cette image-là l’a fait rire. La femme de M. Ayittey l’avait surprise dans son lit conjugal, lui faisant des pipes que ses grosses lèvres épaisses ne pouvaient pas faire au pénis de son pauvre mari. Elle l’avait traînée par les cheveux, complètement nue, sur le sol et dans la rue pour que tous leurs voisins puissent la voir.  Elle avait simplement couvert son entrejambe de ses mains et sourit à la femme, ignorant les yeux curieux qui violaient son corps au milieu de la rue. 

Pour une raison quelconque, elle avait été intriguée par le mouvement des seins de la femme enragée. Ils étaient si grands qu’ils se balançaient excessivement quand elle criait. Elle aimait la façon dont ils se déplaçaient. Ils avaient l’air si chaleureux et accueillants, comme s’ils la réconfortaient quand elle pleurait là-bas. Maman avait de gros seins comme ça.

Elle avait trébuché si distraitement qu’elle n’avait pas réalisé qu’il n’y avait plus de photos. Au lieu de cela, elle faisait face à un miroir bancal. Il y avait une grande fissure qui glissait horizontalement vers le milieu. Mais elle s’est vue : une femme mince et foncée, avec les seins d’un enfant. Elle avait une bonne éducation maintenant. Elle avait son propre endroit. Elle mangeait de la bonne nourriture dans les rares occasions où elle avait besoin de nourriture. Elle avait l’air différente. Presque aristocratique. Son visage calme et frais, regardant le monde à travers des yeux ennuyés. Elle parlait même différemment, ses mots sortant de sa bouche dans un flou coupé. Elle ne parlait que l’anglais maintenant, un anglais riche qui faisait croire qu’elle était la fille d’un homme riche. Elle parlait rarement Twi. C’était le langage de la pauvreté. Ses camarades de classe au lycée ne la reconnaissaient plus maintenant. Elle était une figurine brillante de classe et avait cette riche odeur.

Mais les cicatrices étaient là. Elle sentait encore la douleur de ses blessures. Elle seule pouvait les voir.

« Miss, on est là ô. »

Le chauffeur de taxi s’est introduit dans ses pensées. Elle l’a payé et est sortie.

Dès qu’elle a ouvert sa porte, elle a jeté son sac sur le sol à côté de sa porte. Sa chambre était presque douloureusement soignée, tout scintillant à sa place désignée. Ses chaussures, son orgueil et sa gloire, un assortiment de talons aiguilles, de mocassins, de pantoufles étaient disposés soigneusement sur un énorme support en bois. Son pot d’or de vêtements, soit suspendus ou pliés proprement dans sa vintage garde-robe Chippendale, un cadeau d’un autre homme marié riche pour le bon sexe. Le design néoclassique semblait génial, très patricien. Elle disait parfois en plaisantant qu’elle pouvait lui donner des orgasmes. Elle avait un goût inextinguible pour l’art africain, et sa chambre était devenue son sanctuaire en la matière ; l’art abstrait décorait ses murs de peintures, des scènes africaines sculptées dans des figurines ornaient les tables et les étagères. Son fétiche particulier était les peintures ou les sculptures de femmes noires nues, encadrées de manière solitaire et magnifique dans un environnement abstrait.

Elle aimait le spirituel, bien qu’elle n’en connaisse aucun. L’odeur de l’encens brûlé qui flottait constamment dans l’air la plaçait dans cet espace religieux indéfinissable qui donnait parfois à la vieille maison branlante un air de solidité. Ne serait-ce que pour un temps.

Elle fixa son lit, un énorme objet rond et moelleux au milieu de sa belle chambre. Les draps rouges et soyeux dont elle était dépendante ornaient le matelas moelleux, décoré par sept oreillers qui gisaient en désordre sur le lit. M. B. était le seul blanc qui rompait la traînée rouge, étendant son moelleux blanc sur trois de ses oreillers. Des poufs de la famille des rouges, des violets et des bleus décoraient les espaces solitaires de la chambre.

Elle avait créé sa propre scène d’amour. Ici, personne ne pouvait détruire pour elle le seul conte de fées qu’elle avait permis de rester dans son cœur. Pas même la vie.

Elle soupira fortement, si bien que quelques larmes lui échappèrent les yeux lourds. Elle glissa hors de sa robe, la laissant tomber sur le tapis, près d’une table centrale en verre, qui complétait un canapé rose en forme de baiser. Beaucoup d’argent, mais un autre cadeau. Son vagin la surprenait parfois.

Elle avait laissé son string chez M. Koffi. Elle espérait que sa femme ne le trouverait pas. Si elle le trouvait, le prendrait-elle et le sentirait-elle? Elle se demandait. Peut-être admirer la magnifique broderie. Hé, peut-être que Mrs. Koffi voudrait la baiser aussi quand elle pensait à quel point la chatte devait être bonne de posséder un string si sexy, elle a ri toute seule.

Plus de larmes.

Elle est allée à son système à un coin de la pièce et a allumé sa musique d’amour. Le son du piano a retenti avec son corps à la salle de bains.

Marsha Ambrosius gémit en arrière-plan, sa voix dansant un tango avec le gel douche parfumé à la cannelle. Elle a rampé dans le bain, soupirant tandis que la chaleur du bain moussant caressait sa peau. C’était une histoire d’amour d’eau et de peau, de gouttelettes et de corps, de larmes et de bulles. Elle a coulé en profondeur, retenant son souffle et allant sous. Les yeux fermés, elle voulut céder. La mort lui murmurait à l’oreille des secrets séduisants. L’épreuve des tentations de Jésus était loin d’être aussi tentante.

L’eau parfumée léchait le sel qui coulait sur ses joues, les embrassant tendrement, savourant ses lèvres avec amour. L’eau était douce sur son corps sombre, caressant chaque courbe. Respectueusement. La chaleur du bain faisait l’amour à ses collines et ses vallées, guérissait ses cicatrices, la touchait d’une manière qu’elle n’avait jamais autorisée à aucun homme. Elle a glissé vers le haut, profitant de l’eau alors qu’elle poussait des stries dans ses cheveux. Elle a soupiré.

Elle était belle.

Elle s’en rappelait.

Elle pourrait être aimée.

Elle s’en rappelait.

Elle pouvait aimer.

Même si ça signifiait un doigt, un clitoris, et une baignoire tellement chère.

olonka : un récipient, une sorte de grand étain métallique pour mesurer les grains et autres articles au Ghana